Прости, что я тобой больна...

Прости, что я тобой больна, порой сама себя жалею.
Прости, я вся заражена, с ума схожу уже неделю.
Прости, что душу отдала, меняя на минуты счастья.
Они прошли, а я, как была, так и осталась жить в ненастье.
Прости, что не была мила, когда ты в помощи нуждался.
Прости, что издевалась я, не буду больше мстить пытаться.
Прости любовь, что навязалась к тебе в друзья, она – не я,
Она навеки привязалась, ведь ей дано любить тебя.
Прости, что по ночам рыдала, когда не знала, что с тобой.
Прости, что руки разрезала, когда ты мирно спал с другой.
Прости, что я в любви призналась, я дальше жить так не могла.
Прости, что я в любовь игралась, и доигралась – я больна.
Прости меня, я не хотела вот так вот в жизнь твою вступить.
Да и кому какое дело? Я не пыталась полюбить.
Прости, что я тебе писала рассказы глупые свои.
Ведь я тогда еще не знала, что нам с тобой не по пути.
Прости, я не хотела плакать, когда ты написал «прощай».
Ты вновь ушел, а это значит синоним к слову «умирай».
Прости, я глупо поступала, когда тебе вся отдалась.
Но чья вина, что я влюбилась и не смогла себя сдержать?..
Прости те звезды, что светили, когда я к сигаретам шла.
Когда в слезах сидя курила и, вновь отчаявшись, пила.
Прости людей, что поддержали в минуту трудную меня.
Они тебя все упрекали, винили в том, что я больна…
Прости те стрелки на часах, что круг за кругом, час за часом
Восстановили на часах то, что убила я когда – то.
Прости меня за все, поверь, святых людей не существует.
Но вот смогу ли я теперь забыть все то, что так волнует…
Александра