Прости, что я тобой больна, порой сама себя жалею. Прости, я вся заражена, с ума схожу уже неделю. Прости, что душу отдала, меняя на минуты счастья. Они прошли, а я, как была, так и осталась жить в ненастье. Прости, что не была мила, когда ты в помощи нуждался. Прости, что издевалась я, не буду больше мстить пытаться. Прости любовь, что навязалась к тебе в друзья, она – не я, Она навеки привязалась, ведь ей дано любить тебя. Прости, что по ночам рыдала, когда не знала, что с тобой. Прости, что руки разрезала, когда ты мирно спал с другой. Прости, что я в любви призналась, я дальше жить так не могла. Прости, что я в любовь игралась, и доигралась – я больна. Прости меня, я не хотела вот так вот в жизнь твою вступить. Да и кому какое дело? Я не пыталась полюбить. Прости, что я тебе писала рассказы глупые свои. Ведь я тогда еще не знала, что нам с тобой не по пути. Прости, я не хотела плакать, когда ты написал «прощай». Ты вновь ушел, а это значит синоним к слову «умирай». Прости, я глупо поступала, когда тебе вся отдалась. Но чья вина, что я влюбилась и не смогла себя сдержать?.. Прости те звезды, что светили, когда я к сигаретам шла. Когда в слезах сидя курила и, вновь отчаявшись, пила. Прости людей, что поддержали в минуту трудную меня. Они тебя все упрекали, винили в том, что я больна… Прости те стрелки на часах, что круг за кругом, час за часом Восстановили на часах то, что убила я когда – то. Прости меня за все, поверь, святых людей не существует. Но вот смогу ли я теперь забыть все то, что так волнует… Александра В блог/На сайт
|